os dias do minotauro

As horas

2011-09-17T15:40:00.002+01:00

A visita periódica dos velhos demónios é ritual que se desgasta, mas não se esgota, com a passagem do tempo. As horas convertidas em noites, em anos, e então a familiaridade converte-se numa espécie de simpatia. O terror cede lugar ao mero amedrontamento. A dor excruciante converte-se em amena perturbação. Há uma espécie de ternura no hábito do conhecimento do inferno.

O ponto de vista dos demónios

2011-09-16T15:30:00.000+01:00

É uma espécie de purgatório, a idade balzaquiana, que abriga a metamorfose que se desdobra, demasiado lentamente, entre a adolescência e a verdadeira idade madura. Saber o que fazer com os demónios domesticados, acomodá-los nos recantos escondidos da casa, esperando qualquer coisa entre o tumulto apavorado da insónia e a familiaridade da convivência ao redor da mesma mesa. Esperar o tempo em que a urgência do próprio sono se desmaterializa, o tempo de uma refeição partilhada de igual para igual, quando os dias não mais se alimentarem dos meus ossos.

Dia recorrente

2007-05-10T22:16:00.001+01:00

Ter dentro um bicho que salta. Um bicho vivo que come, que morde, que rói, que gasta. O lugar fechado de um peito, caverna escura, recôndita, lugar insuficiente para um bicho de membros enrolados, entorpecidos, raivosos. O bicho morde e come e engorda e inquieta-se - quer crescer. Quer crescer e não pode. O bicho acorda em momento incerto, rasga a pele num lugar de fragilidade - de ferida - onde o tecido se deslaça, semi-translúcido, como o linho roto, poído, de uma saia muito usada. Salta e abocanha, com dentes gigantescos, cada naco de gente, de mundo, ao alcance dos seus braços esfomeados. Ter dentro um bicho que salta, rebelde, e destrói. Depois recolhe triste, mudo, encolhido, à escura caverna onde habita. Prega-se às paredes do peito como um molusco. Finge-se de morto. Não se dá por ele durante muitas noites a fio. Ouve-se apenas, quando o silêncio é denso, uma respiração pesada como o som de pedras a rolar montanha abaixo.

Dig a hole (Candy, Candy, Candy, I can't let you go)

2007-02-25T03:42:00.000Z

I've had this hole in my heart for so long
I've learned to fake it and just smile along

Dia incompleto

2006-01-14T02:17:00.000Z

porque é que tão cedo, e tão de súbito, tudo me falta?

S.

2006-01-11T03:38:00.000Z

repetidas vezes te neguei por não querer o tempo que nos excede. e que fazer agora do querer-te, quando o tempo me nega o teu abraço?

confesso:

2006-01-10T02:19:00.000Z

aqui, desconheço-te. a enfermidade da sede inflamava a mentira da água verde. enquanto isso, também nesta pedra de peito se engendrava uma mentira: I will miss you when you're across the sea. tu, que não me deixarias demorar nas sombras muito mais que meia hora. o abandono era o nó, não a sede. cortado o nó, promete-me que não me faltará o teu abraço.

?

2006-01-09T03:15:00.000Z

o que eu queria saber é porque me desamas tu, porque foi tão grande mentira essa água verde dos teus olhos, porque me morre a sede na garganta em ferida.

2006-01-01T17:41:00.000Z

"If I had a tumour I'd name it _______________."

das palavras proibidas

2005-12-12T13:51:00.000Z

amo-te. a ti e a essa água verde interdita na tua boca, esse lugar onde a palavra corpo adquire substância e sentido.

2005-12-12T13:48:00.000Z

silêncio, e depois.

Depois, na mesma tarde.

Quis dizer-lhe
que o amava.
Gritá-lo.
É tudo.
(...)

Marguerite Duras | É Tudo

It's not even closing time and already stars are falling out of the sky *

2005-09-25T16:39:00.000+01:00

acomoda-se o mundo à estreiteza dos dias. o meu velho demónio espera-me na garganta da terra. a memória do amargo fruto ainda ácida na boca. o outono constrói-se subitamente de um rumor de desejos falhados e folhas secas. antecipa-se em mim o frio que há-de vir, o degredo das noites longas, até que as horas se diluam.

* American Music Club

(...) and miles to go before I sleep

2005-09-25T15:37:00.000+01:00

Whose woods these are I think I know.
His house is in the village, though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it's queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake
To ask if there's some mistake.
The only other sound's the sweep
Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

Robert Frost, Stopping By Woods On A Snowy Evening

O trágico habita na impossibilidade do não-ser

2005-09-12T23:44:00.000+01:00

Nietzsche, instigado pelo paradoxo angustiante do encarceramento numa perspectiva finita de tempo e matéria, descreve uma lenda onde o rei Midas persegue o velho Sileno pela floresta. O rei queria saber qual era, entre todas as coisas, a que o homem deveria preferir antes de tudo, algo inigualável. Quando, por fim o rei alcaçou Sileno...

"Imóvel e obstinado, o demónio não respondia. Até que, por fim, coagido pelo vencedor, desatou a rir e proferiu as seguintes palavras: 'Raça efémera, e miserável, filha do acaso e da dor! E tu, por que me obrigas a revelar-te o que mais te valeria ignorar? O que tu deverias preferir não o podes escolher: é não teres nascido, não 'seres'. Seres 'nada'. Já que isso te é impossível, o melhor que podes desejar é morrer, morrer depressa".

[ . ]

2005-09-11T02:22:00.000+01:00

precipita-se o verão para as margens escuras da noite. o meu demónio, velho e cansado, aguarda paciente na distância. quantos quilómetros de mundo percorrido, sem que os seus olhos repousem em alguma fonte fresca. dormira talvez, onde o seu corpo se esqueceu do que dói. hoje encontro-o, de semblante magoado, arrastando as correntes sobre o tempo suspenso. é a terra escura que nos chama, e esta criatura relembra-me que habitamos as profundezas.

2004-09-25T23:48:00.000+01:00

a escuridão é um refúgio, mas um lugar circundado pelas sombras e pelo medo. longe do constrangimento da luz, o meu demónio sangra. o seu corpo aflito surge entre as colunas, ele próprio um templo em ruínas. a noite acesa inflama a ferida aberta. volta o exílio a brilhar nos seus olhos magoados pela distância.

2004-08-28T01:55:00.000+01:00

quando a noite é longa e as horas apertadas pelo medo, mesmo entre os lençóis há um inferno que arde, e o meu demónio oferece o seu corpo como resguardo, como se um só querer pudesse deter o desencontro do mundo.

2004-08-28T01:43:00.000+01:00

nos cantos escuros da casa
as sombras tomam a forma do medo
e o silêncio que as habita
arde como um desastre

os velhos demónios
feridos pela luz.

2004-08-28T01:31:00.000+01:00

e agora? estamos frente a frente, eu e o meu demónio, frente a frente em silêncio, olhamo-nos como deverão olhar-se dois animais que partem para a morte, a morte contida dentro do peito, na respiração difícil, na tensão das lágrimas, no absoluto silêncio. e agora?, é o que perguntamos. que fazemos, agora que estamos sós?

2004-08-27T20:15:00.000+01:00

de mão dada com o meu velho demónio de estimação, caminhei para o centro do horror, e nele (re)encontrei o signo da liberdade.

o meu demónio tem um olhar triste. uma sombra esguia e negra nasce dos seus pés, inclinando o silêncio sobre o chão.

2004-07-28T14:12:00.000+01:00

DIA 4

mesmo se os passos do meu demónio, percorrendo os corredores estreitos, contam o tempo, há horas de uma densidade insuportável. estou aqui presa há séculos, parece-me. ouço os passos, o eco do corpo sobre o chão, mas o meu demónio não se move. uma agonia visceral confrange-me as entranhas. estranho é que, na familiaridade do horror, só o medo susbsista.

2004-07-28T00:11:00.000+01:00

em certas noites, o meu demónio sonha com um jardim perfumado, com a terra húmida e fresca sob os pés, com um rumor de música a soprar nos ramos das árvores. numa noite como esta, na aridez estival da insónia, também eu sonharia com um jardim onde cada pedra me falasse.

2004-07-28T00:00:00.000+01:00

esta noite, o minotauro sofre. encosta-se paredes escuras que o confinam e o exílio cerca os seus membros. o meu peito é um lugar triste, não há noite que lhe valha. há uma dor que não nos cabe por dentro, uma ferida que transborda, uma falta de sossego inexorável. temos medo, eu e ele, se nos tolhe o cansaço. aguardamos o silêncio de pálpebras descerradas. que escuros são os corredores do labirinto.

2004-07-27T23:54:00.000+01:00

DIA 3

um demónio é uma ideia que sofre. não é horrenda a imagem de um monstro que me habita. a sua tristeza é semelhante à minha. ambos mendigamos por um pouco de existência. ambos procuramos um lugar ausente, um reino qualquer que se cumpra.

2004-07-26T17:36:00.000+01:00

a cada hora repito as mesmas tarefas, decalco as sombras negras do dia que se move, se eu pudesse riscava era um nome sobre a pedra, mas não há deserto ou silêncio suficiente para tanto desconcerto.

2004-07-26T15:52:00.000+01:00

DIA 2

hoje permanecemos dentro de casa. com as pálpebras feridas pela luz, ergui os ombros na direcção do sol. o meu demónio tem um rosto conhecido, está do outro lado do quarto a fitar-me. enquanto o nó do peito se desata, não sei que sombra julgo ver.

2004-07-25T22:27:00.000+01:00

reconheço cada pedra, cada vinco deste chão, é antigo o ofício de tactear os escombros nos lugares de pouca luz. nos olhos do meu demónio passeiam sombras dispersas. dele se ausentou o horror, só resta a gravidade, a noite longa sem princípio nem fim, os corredores que percorremos juntos em silêncio, o sopro quente de um verão, mais uma vez, emparedado.

2004-07-25T21:53:00.000+01:00

o meu demónio é um velho que me conta histórias. enquanto a noite nos atravessa, fabrica a substância da memória. respira ao meu lado, grave e sôfrego, não sabe afinal que coisa é esta que transporto, à beira do abismo.

2004-07-25T19:39:00.000+01:00

o monstro é o lugar que me habita. circula silencioso entre as paredes internas do meu corpo, arrastando os passos, e eu ouço, indistintamente, o ruído das suas correntes a riscar o chão.

2004-07-25T16:09:00.000+01:00

Em Creta
Onde o Minotauro reina
Banhei-me no mar

Há uma rápida dança que se dança em frente de um toiro
Na antiquíssima juventude do dia
Nenhuma droga me embriagou me escondeu me protegeu
Só bebi retsina tendo derramado na terra a parte que pertence aos deuses

De Creta
Enfeitei-me de flores e mastiguei o amargo vivo das ervas
Para inteiramente acordada comungar a terra
De Creta
Beijei o chão como Ulisses
Caminhei na luz nua

Devastada era eu própria como a cidade em ruína
Que ninguém reconstruiu
Mas no sol dos meus pátios vazios
A fúria reina intacta
E penetra comigo no interior do mar
Porque pertenço à raça daqueles que mergulham de olhos abertos
E reconhecem o abismo pedra a pedra anémona a anémona flor a flor
E o mar de Creta por dentro é todo azul
Oferenda incrível de primordial alegria
Onde o sombrio Minotauro navega

Pinturas ondas colunas e planícies
Em Creta
Inteiramente acordada atravessei o dia
E caminhei no interior dos palácios veementes e vermelhos
palácios sucessivos e roucos
Onde se ergue o respirar da sussurrada treva
E nos fitam pupilas semi-azuis de penumbra e terror
Imanentes ao dia –
Caminhei no palácio dual de combate e confronto
Onde o Príncipe dos Lírios ergue os seus gestos matinais

nenhuma droga me embriagou me escondeu me protegeu
O Dionysos que dança comigo na vaga não se vende em nenhum mercado negro
Mas cresce como flor daqueles cujo ser
Sem cessar se busca e se perde e se desune e se reúne
E esta é a dança do ser

Em Creta
Os muros de tijolo da cidade minóica
São feitos com barro amassado com algas
E quando me virei para trás da minha sombra
Vi que era azul o sol que tocava o meu ombro

Em Creta onde o Minotauro reina atravessei e vaga
De olhos abertos inteiramente acordada
Sem drogas e sem filtro
Só vinho bebido em frente da solenidade das coisas –
Porque pertenço à raça daqueles que percorrem o labirinto,
Sem jamais perderem o fio de linho da palavra

O Minotauro
Sophia de Mello Beyner Andresen

2004-07-25T13:37:00.000+01:00

DIA 1

demora-se em mim o cansaço. enfraquece-me a vontade. hoje foi, apesar de tudo, um dia bom. o meu demónio de estimação segue-me para todo o lado, caminha silencioso atrás de mim, e eu suspeito que ele sabe todas as coisas que eu não sei sequer perguntar.